exhumation

Que m'importent à moi les cloches qui retentissent par une matinée glaciale de février et les hommes qui se recroquevillent au même moment dans les ruelles de la capitale ? Que m'importent les flamands rose du jardin des plantes, ceux qui restent immobiles et groupés devant les passants photographiques ? 

Les sirènes des ambulances grésillent à vingt pas de moi quand je file à vélo le long du faubourg montmartre à la recherche de sentiments qui n'ont toujours pas éclos en moi, et que m'importent alors la couleur du ciel et le vol des pigeons, les plaques de verglas et le givre sur les croisées ? On oublie si vite les tracas, les faux dilemmes et les tragédies reconstruites quand on souffle sur un café trop chaud ou que l'absinthe nous brûle la gorge. Quand le silence opaque de toutes ces heures non martelées retentit dans notre crâne jusqu'à la démence. À chaque instant je me demande si le temps s'est arrêté.

10 fév 13